Guerra Mundial Z

Los que son tendentes al amor van por la vida un poco de cráneo, cuesta abajo y sin frenos. Es el precio -justo o no -de empezar a ver fuegos artificiales en preescolar y mantener la capacidad de criar mariposas hasta el día en que te mueres. No es ni cómodo ni voluntario. Y tiene más peligro que aparcar a oscuras. Es especialmente molesto en épocas de improcedencia. Y, por lo general, llega con carácter sobrevenido.

Cause you started something, can’t you see? That ever since we met, you’ve a hold on me. It happens to be true...I only wanna be with you.

Desconcierta a las mentes más racionales y preparadas. Es llamativamente inadecuado. No entiende de distancias. Se pasa la logística por el Arco del Triunfo. No respeta ningún tipo de planificación. Carece de criterios de idoneidad. Y se ríe de tus absurdos intentos de resistencia. Por supuesto, anula tu capacidad de decisión. Y, si acaso tenías dudas, sí, hace que parezcas un poco gilipollas. O bastante.

Tú vas por ahí, hecho un señor y, de pronto, te escuchas hablar como un chaval inseguro. Estás total y absolutamente indefenso. Y eso que tenías todo bajo control. Porque tú de esto sabes mucho, pero no tienes ni idea. Eres Humphrey Bogart y crees que no te afectará si Sam la toca otra vez. Pero… te afecta. Y ya no te queda ni París, my darling. 

¿Sabes ese césped que sólo tenía un boquete? Pues te la has pegado justo ahí. Y el equipo se ríe en tu cara. Y tú, copa en mano, rodilla hinchada. La dignidad en el suelo. El corazón explotado. Y ese maldito pensamiento arborescente que te caracteriza. Una bomba de relojería en manos extrañas. Maravilloso.

Les diré, con sinceridad, que, en conjunto, ser así es una putada irrenunciable. Y que no se aprende a vivir con ello. Bueno, se aprende. Pero duele un huevo. Y, como diría mi padre -yo no, porque soy muy dama -parte del otro. Y les diré también, porque hoy tengo la guardia baja, que la experiencia es como un martillo pilón que no deja dejarse. Ni sabe saberse. Una putada, ya se lo digo.

For though they may be parted, there is still a chance that they will see. There will be an answer, let it be. The Beatles.

Y es que hay cosas en las que o pones cabeza o pones corazón. Y si eres lo bastante intenso, se te va de las manos. High o low. No hay término medio. Y te la pegas. Una vez. Trescientas veces. Y te juras que no te la pegas más. Hasta que entiendes que jurar es pecado y amar es ley. Punto. Point. Dios perdona siempre. El hombre, a veces. Y la naturaleza, nunca. Así que, si te vas a pelear con alguno de los tres, es un poco absurdo elegirla a ella.

Igual que es un poco absurdo creer que el amor es intrínseco. Que se tiene o no se tiene. Como si no dependiera de ti. Amar es un verbo. Es una acción. Es algo activo. No es un dejarse hacer. Es un hacer. Y el que no lo vive como actividad, no lo vive en absoluto. Porque no se puede.

Tiene el amor, como tiene el deporte, muchos beneficios. Pero hay que practicarlo. A nadie se le ocurre que tendrá su sixpack sin hacer abdominales. También al amor hay que ponerle voluntad, constancia y esfuerzo. La inactividad lo mata. A la misma velocidad que redondea tu cintura.

Y es además un verbo transitivo. Reflexivo. Y recíproco. Transitivo, porque no se puede amar por amar. Necesitas un objetivo -guiño, guiño, que creías que ya no aparecías, ¿eh? -Reflexivo, porque cuanto más aprendo del amor, más desaprendo, pero más claro tengo que no puedes amar a nadie si antes no te amas a ti mismo. ¿Qué mierda piensas ofrecer si no te quieres tú?  Y recíproco, porque dos no se aman si uno no quiere. Y eso, no hace falta ni explicarlo.

"So, tell me when you're gonna let me in. I'm getting tired, and I need somewhere to begin" Keane

Puede que vivamos tiempos difíciles para enamorarse. Puede que estemos tan desencantados, tan hastiados, tan hartos, tan cansados, tan desconfiados y tan vacíos de amor del bueno, que nos hayamos acostumbrado a llenar su hueco con sucedáneos baratos y desechables.

Puede que nos parezca normal la falta de compromiso. La ausencia de valores. La adrenalina de tirarse a un Tinder. La hegemonía del sexo fácil. La falsa libertad de vivir desvinculados. Puede que nos parezca que es lo que hay. Lo que podemos esperar. Lo que nos vamos a encontrar. Puede que, incluso los que no querían eso, lo acaben comprando por falta de fe. Que el amor se esté quedando sin amantes. Que sean tantos los sexantes que hayamos perdido la fe.

Pero ¿saben qué? No son los primeros creyentes perseguidos. Si tú crees, no lo dejes. Estás en la Guerra Mundial Z y no te vas a dejar cazar. Tú, rodeado de zombies, luchando por tu humanidad. Parecen lo normal. Pero no te confundas. Sólo son lo anormal habitual. Abundante. Desbordante. Contagioso. Son sólo más numerosos, no más normales.

Lo normal, amigo mío, eres tú y tu estúpido afán por creer en el amor. Está en tu naturaleza. Que no perdona nunca. Y es una putada irrenunciable. Pero es la única putada por la que merece la pena seguir haciendo parkour en medio de Walking Dead.

"I can make you mine, taste your lips of wine. Anytime night or day" Everly Brothers